Te propongo que juguemos…

Escapo por un momento,

tu “Lycaste virginalis” no me embelesa

tu pecho manchado de rojo no me engaña,

descarga tus rifles

guarda tus espadas

que no me adorne tu laurel,

juguemos a que no existes

a que no existo

empecemos de nuevo,

desde la tierra misma hasta volver a ella

que nuestra corteza sea roja

marrón

blanca,

no vistas uniforme

yo no vestiré de inconforme,

nos encontraremos en el mismo delta

ante la inmensidad

naceremos juntos

en las montañas,

moriremos juntos, sin quitarnos peces

disfrutando cada salto

cada piedra

cada color fuera de nosotros,

llegaremos juntos hasta el final, dando vida con nuestra muerte.

Juguemos a que no me matas porque puedes,

ya moriré, ya moriré…

y tu también.

Tu tiara y mi cordura

No me midas con tu vara

ni me juzgues

deja de intentar coronarme con tu tiara

deja en paz mi cordura

pero si quieres,

toma mi sangre y mi corazón

aunque asceta sin cura

daré todas mis sonrisas a cambio

de la libertad de tu senil locura:

Así somos los vagos,

a veces damos ternura…

La mierda que dejan

Que dicha

que fortuna,

inicia el día y sueño con lo mínimo:

haré con una piedra un santo

en esta realidad montuna

y le pondré por nombre Alejandro,

a sus pies podrán rezar los que no alcancen a lamer las monedas que nos tiran

podrán pedir por su patrón

para que no los eche, que Dios lo guarde, lo haga próspero y nuestros hijos vivan.

Que dicha

que fortuna,

que en tiempos modernos

sesenta den la vida por cuarenta

el cielo me librará del averno, los impuros y sus cuernos

que feliz soy con la mierda que me dejan: mi prole se alimenta.

Seis de cada diez

Un poquito para vos, vos y vos

repártanse el hambre

uno, dos, tres,

cuatro, cinco, seis

y así cada diez…

Ascenso de una rama

Hasta el viento se espanta entre estos pinos,

llega corriendo sobre las copas,

escurriéndose, se marcha entre los

troncos buscando su camino,

tiene miedo que lo asciendan a vendaval:

en estas tierras nunca se sabe dice,

el otro día a una rama que tiré, la ascendieron a general.

Un niño grande y Santa

Desde siempre vi árbol de navidad en casa, regalos y figuras de Santa en las tarjetas navideñas (que en aquellos tiempos de mi niñez se mandaban por correo y servían para adornar), me acostumbré a creer que era él quien me daba regalos; incluso llegué a quedarme despierto hasta muy tarde queriéndolo ver al momento de llevar los regalos, fue entonces cuando un día ya muy tarde, vi a mi madre envolviendo “blocks” de cemento y trozos de madera con papel de regalo y  poniéndoles el nombre de ella y el de mi padre, luego, encima, puso mis regalos y los de mis hermanos.  

Otra de tantas navidades vi salir a Santa del mar, al fin dije, hoy le preguntaré por qué a mí sí me trae regalos y a mis padres no.  Se acercaba poco a poco con una campanita y un costal, fue mágico ese momento, llegó hasta la orilla donde un tumulto de niños lo esperábamos, bajó del guardacostas con su traje rojo, hermoso, y su barba blanca maravillosa, sus botas negras altas y el jo, jo, jo que me encantaba escuchar; luego de hacer una larga fila, cuando al fin me dio mi regalo, esa vez recibido directamente de sus manos, yo estaba loco de contento.  Me recompuse un poco y a punto de preguntarle lo de los regalos de mis padres noté algo familiar en sus ojos, usted se dio cuenta y pidió rápidamente que otro niño pasara por su obsequio; algo pasaba con sus ojos, yo lo conocía, ya no pregunté nada.

Más tarde ese mismo día, lo vi descansando y claro, tomándose una coca cola, se encerró en una habitación cercana al lugar donde los niños jugábamos con toda clase de juguetes nuevos.  Cansado ya de jugar, correr, comer y ser feliz… fui al cuarto donde había entrado Santa, que dicho sea de paso era una tiendita que mis papás administraban, fue cuando supe porque sus ojos me eran familiares, entré sin más, sin la intención de descubrirlo, pero lo encontré sin barba, sin la parte superior del traje: los dos nos quedamos mirándonos en silencio, ese momento no lo olvidaré jamás.  Sonrió y pasó a mi lado mesándome la colochera, “ya estás grande, ahora ya sabés quién es Santa”.  Corrí buscando a mi padre para contarle quién era Santa, mi madre se dio cuenta del asunto y también sonrió  diciéndome casi lo mismo “ya sos grande, ya sabes quién es Santa”, mi padre se limitó a pedirme que no fuera a contarle a los demás niños de mi descubrimiento.

Ha pasado mucho tiempo, y claro, ahora le tengo un especial cariño a “Cobar”, el Santa de mi niñez, la última vez que lo vi fue hace dos años, y aquel niño colocho que se deslumbró varios años con él y su perfecta personificación, ahora le explicaba el cuadro de salud de mi padre, su amigo, sus ojos almendrados se llenaron de lágrimas; aclarada la situación y el desenlace, fue a visitar a mi padre y abrazo profundamente a mi madre. Ese día que lloró al terminar de escucharme me dio otro regalo: sensibilidad, humildad, cariño.  Gracias por regalarle a mis padres, siempre, su amistad. 

Echarse a volar...

La columna de hoy, para quienes dejan su huella amorosa en la construcción de este "bello y horrendo país".

Echarse a volar...

“Hermosa encuentra la vida quien la construye hermosa”, nos dice Otto René Castillo en su “Arte Poética”, y nos dice más “Por eso amo en ti lo que tú amas en mí: La lucha por la construcción hermosa de nuestro planeta”. A Guatemala, y perdonen la primera persona, yo la quiero hermosa, y eso es lo que día a día trato de construir, con errores y equivocaciones propias de un ser humano imperfecto. Amo a los que luchan, aunque pierdan batallas, porque al final queda una huella amorosa que es imposible ignorar, tal como la baba de la babosa, así se nota el hacer de los que hermosamente intentan construir otro planeta, otro país, aunque se les vea de manera rara, se nota el brillo de su rastro.

Relatar nuestra moralidad no es ser negativo, hablar de nuestras falencias no es ser fatalista, decir las cosas como son no significa estar enfermo, sufriendo y al punto del suicidio; mucho nos hace falta como individuos y sociedad para aceptar que lo que vivimos en el Estado y todos sus organismos, en la calle, en la camioneta, en las banquetas, y por donde sea que palpiten nuestros corazones, lo hemos construido nosotros, y en el mejor de los casos, lo hemos aceptado.

“Porque te tengo y no/porque te pienso/porque la noche está de ojos abiertos/porque la noche pasa y digo amor/porque has venido a recoger tu imagen/y eres mejor que todas tus imágenes/porque eres linda desde el pie hasta el alma/porque eres buena desde el alma a mí/porque te escondes dulce en el orgullo/pequeña y dulce/corazón coraza/porque eres mía/porque no eres mía/porque te miro y muero/y peor que muero/si no te miro amor/si no te miro/porque tú siempre existes dondequiera/pero existes mejor donde te quiero/porque tu boca es sangre/ y tienes frío/tengo que amarte amor/tengo que amarte/aunque esta herida duela como dos/aunque te busque y no te encuentre/y aunque/ la noche pase y yo te tenga/y no” (Mario Benedetti, Corazón coraza). Con estos versos me echo a volar todos los días, los tomo prestados del maestro uruguayo y se los dedico a Guatemala. “Mi bello y horrendo país”.

Peck: corazón colocho de guayaba

Diciembre 17.  El día inició como los anteriores, como una batalla ganada a la muerte.  El equilibrio al caminar era malo pero imperceptible, los desvelos y el ensimismamiento hacía olvidar el derredor y las ánimas que también llevaban consigo su propia pena.  La lucha de la noche anterior fue colosal, ambos sabíamos que el final había llegado.  El cuerpo desnutrido, cadavérico, cansado, hacía que la lucidez entre morfina y morfina, fuera realmente colérica.  Aceptar lo inexorable con sensatez, no es fácil; menos para quien no se ha vencido nunca ante nada, aunque haya perdido muchas veces: el orgullo dolía más que la muerte.  Se rió en su cara, la retó, la toreó años y principalmente los últimos días.  La muerte no la tuvo fácil, y se fue con ella, cuando él quiso.

Me tocó llegar cuando el pulso ya era muy débil y ver cómo llegó hasta su punto más plano y constante. La piel eriza, la de mi padre y la mía, aún tibio y sudoroso: había librado su última batalla.  Escuché el aire acumulado en su tráquea al quitarle el tubo que le mantenía con el oxígeno que por sí solo no podía hacer llegar a sus pulmones, fue lo más parecido al último aliento, aunque seguro estoy que la doctora que lo atendía en el intensivo tuvo el detalle de conservar ese momento hasta las 11:13 minutos de la noche del 17 de diciembre de 2013.  

Esteban Danilo Santos Peck fue lustrador, vendedor de chucherías en las camionetas de Chimaltenango, , infante de marina, marinero, comerciante, amante, adultero, esposo, padre, líder, analfabeta emocional, bondadoso hasta ser esplendido, solidario, luchador, idealista, díscolo inveterado y sobre todo, orgulloso de ser Peck.

Sesenta y dos años duró su historia, desde Mixco a Chimaltenango, de la Alameda a Puerto Barrios y Sto. Tomás de Castilla (Matías de Gálvez en ese entonces), forjó sobre todo su nombre, lo demás fue accesorio, de la nada surgió como problema y solución al mismo tiempo, si no había problema lo hacía, sino había solución la encontraba.  Fue ingeniero, mariscal, general, comandante, sargento: Peck.

Nos dejó ese orgullo tan jodido y rebelde, ese carácter que rápido se encachimba con lo que no está bien, esas ganas de arreglarlo todo, la cabeza más dura que un wiscoyol: acompañado de un corazón hecho de colocho de guayaba.

No sé dónde está ahora pero lo siento conmigo más que nunca.  Donde esté, estoy seguro que es feliz.