Ahí está el detalle...

CAMINAR, ACOMPAÑADO: DE ESO NO HAY DUDA.
ANDAR CON EL CORAZÓN SENSATO
LA VERDAD COMO UN CUCHILLO ENTRE LOS DIENTES
EL “YO” JUSTO Y HONESTO: AHÍ ESTÁ EL DETALLE.

Mocos tiesos...

Desde que se me entiesaban los mocos de chiris, esta época me ha gustado; el frío trae consigo calor. Siempre lo mejor me ha sucedido por estas fechas, hasta el año pasado. Casi un año después, el frío me vuelve a confortar, me recuerda el dolor pero también me recuerda la fortaleza, la imbatibilidad y el coraje de mi padre: el ya no está, pero me acompaña siempre. A veces sonrío luego de haberme enfierecido con algo o alguien, y justo después de la batalla, cuando me limpio las heridas y me sacudo el polvo, lo veo sonriendo junto a mí, con sonrisa de satisfacción y mirada pícara.

A partir de este año, el frío me recordará a mi padre y seguirá siendo de las cosas que más disfruto y la época del año en la que me pasa lo mejor.

Lo que tiene un valor supremo ha de tener un origen diferente...

“Lo que tiene un valor supremo ha de tener un origen diferente, propio; no puede proceder de este mundo efímero, engañador, ilusorio y miserable, de esta amalgama de fantasías delirantes y de deseos…”  Nietzche.

Que queremos un Sistema Político diferente, pues no puede ser parido por los que lo han podrido; que queremos otro tipo de gobernantes, pues dejemos de fantasear con mesías todopoderosos y dediquémonos a ser ciudadanos, no nos arrastremos ante cualquier tipo o tipa con posibilidades de un cargo público.  Que queremos un país diferente, pues dejemos el delirio de paisajes bonitos y ruegos “mantricos” y transformemos la cultura malinchista, hipócrita y cobarde que nos caracteriza.

Si metemos una mazorca a un molino, se desgrana, si no queremos que se desgrane, hay que quitarle los dientes al molino, o dejar de engañar a la gente diciendo que vamos a cambiar el país, toda vez el molino donde entra esa mazorca sea el actual Sistema, se desgranará, no importa quien la meta…

Las yemas de los dedos y las otras yemas...

Escribir con panela en las yemas de los dedos, pues no me sale de las otras yemas.  Aunque a veces da pena tanta acidez, no es razón suficiente para ponerse ñoño y machacar con dulces imágenes y palabras bellas y empalagosas.  Cada vez que los brazos del reloj se mueven, nos alejamos, nos acercamos, avanzamos y retrocedemos, al pasar el tiempo entonces, nos encontramos estancados, no en un momento, no en un lugar, sino es esta condición de incivilizados que nos toca vivir y sobrevivir.  Se nos vuelve un imperativo construir burbujas que dejen fuera lo que pueda tocar lo que creemos santo y puro, bello y níveo, nuestra familia, nuestras ideas, nuestra espiritualidad; donde quepan nuestra felicidad, paz y sonrisas.  En una oportunidad alguien me preguntó si Guatemala cambiaría alguna vez, la verdad no supe que contestar, fue hace años, aún no tengo una respuesta; honestamente creo que toda vez ignoremos nuestra realidad, la respuesta no empieza a esbozarse siquiera.

En un lapso de tres disparos

Que cansado y patético puede percibirse el estarse quejando todo el tiempo, pero este ejercicio de describir la realidad diaria del país es una suerte de letanía quejosa.  Hoy escuché 3 disparos a mi lado, secos, pausados, hasta pareciera que no había prisa por hacerlos, los dueños de la muerte estaban seguros de lo que hacían, de su entorno y del resultado que tendría su acción.

En ese lapso de tres disparos pasó de todo, alguien murió, alguien ejecutó, las personas que se transportaban en el bus salían por la puerta de atrás, mujeres abrazando niños, hombres trastrabillando y dejando mochilas tiradas, jóvenes estudiantes corriendo agazapados y con los libros sobre la cabeza.  Los que íbamos pasando como acto reflejo encogemos el cuello y nos agachamos lo necesario para dis que protegernos y no perder el control del vehículo, al tiempo que se acelera y se observa todo lo que pasa alrededor.  El miedo es a una bala perdida, a atropellar a alguien que escapa, a chocar con otro vehículo, y el peor miedo de todos: vencer la cobardía y dejar solo de observar y escapar.

Mientras se denuncian entre sí los que deberían cuidar por la justicia, por el ejercicio limpio y claro de la democracia; mientras cada quien trata de embarrar de mierda a otro y salir níveo en el intento; mientras cuentan sus centavos, “victorias”, poder e influencias; mientras lucran con la muerte extendiendo factura, mientras enferman y no informan, mientras todo eso sucede, los guatemaltecos mueren.  Hasta cuándo país, hasta cuándo.  La decadencia avanza sobre las ruedas de la barbarie que nos aplasta a todos.

Los buitres regurgitan sobre nuestros pies

Los buitres regurgitan sobre nuestros pies: huele a podrido por donde pisemos.  Los buitres bajan de su vigilancia artera y se alimentan de lo que queda de nosotros, luego tienen el descaro de regurgitarnos en los pies los restos macerados de nuestra lengua y corazón.  A donde quiera que vayamos, llevamos la hediondez de lo podrido en nuestros pies, donde quiera que pisemos dejamos el fétido olor de lo descompuesto: mientras tanto los buitres siguen en vigilia voladora, ávidos de más lenguas y corazones.

De la imbecilidad y otros demonios...

Viene la imbecilidad envueltita en corazones y mentes pequeñitas, con más morro que sensatez, viven de cuerpos putrefactos que andan sobre dos patas y tienen dos extremidades pero no alcanzan a ser humanos.  Vienen los demonios a alimentarse de los imbéciles, se hartan tanto que les es difícil ser ubicuos y muchas veces se quedan a vivir en ese cuerpo inútil, en ese ser imbécil, lo hacen creer sus propias estupideces y es así hasta el final de sus días: después de haber hecho mucho daño, luego de no haber aportado más que podredumbre.