Para Papá

Guardemos esos besos para los sueños

aún no puedo viajar

he aquí mis estrellas,

rodeándome con sus brazos pequeños

haciéndome olvidar

fiascos, desdenes, indolencia y querellas.

Explosión de la nada y el vacío

De cuando en cuando hay que migrar

hartarse, tomar nudo por nudo y desatar

hasta cansarse,

recordar que la nada y el vacío al explotar

lo llenan todo,

y nace otra realidad estelar.

Proserpina escapó...

Prefiero la civilizada rareza

a tus ademanes falsarios

no se obtiene de la convención pureza

ni de los desmanes nuevos bríos

si ha muerto la apetencia

serán cementerios

tu abrupta anatomía

y la mía.

Eclosión

Sus brazos tontos y pequeños lo alcanzaban todo,

seguía allí

a la vista de todos,

esperando la eclosión

de los que también estarán

cuando se nos ocurra despertar.

Alegre mañana...

Madruga el clarinero

y el búho calla

mientras el buitre abre sus alas 

y paciente se calienta,

todo comienza de nuevo

qué ave caerá hoy

por rara

en qué barranco olvidado devorarán  sus entrañas:

nuestra patria se alimenta

y vivimos con la felicidad como placebo

aunque el mendigo nos bañe al pasar con su baba

salada, amarga y cierta,

ignorado leviatán:

un día, el búho cantará

por todos los buitres,

ojalá quede cielo

y clarineros.

Mentira la ira

Mentira la ira

que en un momento

suspira

y al siguiente se solaza

en su pusilánime

y adelantada mortaja.

El llanto así llorado

es como retrete mal cuidado

sirve para arrojar lo malogrado

aunque apeste como cualquier sepulcro desencalado.

A la muerte, muerte

a la pena, pena

a la mentira: gangrena.

La ira cuando es mueca inerte

es excusa decimonovena

para cualquier burdo drama en escena.

Cada uno con su fiambre...

El fiambre junta, y aunque se come frío, todo el calor que se usa para hacerlo lo hace estar lejos de la muerte que celebra, cerca del beso y el abrazo de los que se rebanan los dedos haciéndolo, de quienes llegan con su fiambre por dentro: cada quien tiene la receta de su propio caldillo.

De los que se fueron se acuerdan cuando alguien ya briago llora, o en silencio trochando un ejote se suelta un suspiro.  Ninguno es igual a otro, como ningún dolor o amor se parecen.  Van y vienen las historias y los comensales, la tarde soleada se vuelve fría y da paso a la noche: tal como la vida se vuelve fiambre.  

El fiambre es una forma que nos inventamos para celebrar la muerte y contar las historias que nos llevan a ella.